Cea mai frumoasa poezie de iarna

O lună imensă atârna pe cer, perfect rotundă, în drumul meu spre casă.
Ningea și luna plină înghețată mi-a amintit de Melancholia lui Trier și de “revelaţia nihilistă”,cum o denumea Andrei Gorzo.
Parcă nici albul nu mai e atât de alb ca în vremea copilăriei, când oamenii de zăpadă erau poznași, erau veseli, zâmbeau cu gura știrbă desenată din cărbuni stinși.
Acum ninge păgân. Ninge fără milă. Ninge și sfâșie, ca în cea mai frumoasă și mai tristă poezie de iarnă:

“Ninge sfînt și păgîn
Numai ochii ne rămîn
Despărțirea s-o mai vadă
Că, în rest, noi ne-am stins
Și-am ajuns de-atîta nins
Niște oameni de zăpadă.

Ninge fără milă, ninge și ne doare,
ninge cu fărîme albe de pian,
ninge cu tristețe și cu felinare
ninge ca la moartea încă unui an.

Cîți au fost de gardă –voie cer să doarmă
cîți au fost cu somnul rătăcesc pe străzi,
ne aflăm în lume ca în țevi de armă
cînd sugrumă lupii fragedele prăzi.

Ninge fără milă, cu vinovăție,
ca o inculpare, ca un martor mut,
ninge cu o nuntă, ninge și sfişie,
se fărîmiţează ultimul salut .

Vai de noi, femeie, ninge-a despărțire,
vom pleca departe, unde-avem de mers,
ninge să despartă gheață și iubire,
oarbe felinare cad din univers.

Ninge ca pe piatră peste carnea noastră,
ninge ca pe munte, ninge ca pe mort,
ninge incurabil, molimă albastră,
ninge pe vaporul scufundat în port.

Ninge peste buze, ninge peste pleoape,
ninge peste îngeri, ninge peste văi,
ninge peste clopot, ninge
peste ape,
ninge incredibil peste ochii tăi.

Ninge în neștire, otova, aiurea,
ninge ca-n porecle, ninge ca-n blestem
ninge ca un trăsnet, ninge ca pădurea,
ninge să se stingă vocea cînd te chem.

Ninge ca-n Esenin și-n poemă rusă,
ninge fantomatic și bacovian,
ninge că sînt rece, ninge că ești dusă,
ninge ca la moartea ultimului an.”

(Adrian Păunescu, Oameni de zăpadă)